他转过身，抱着怀里那个裹成球的小丫头，一步步走向茫茫雪林。
脚步依旧沉稳，背影依旧挺拔，但有什么东西不一样了——那件总是穿得一丝不苟的冲锋衣，此刻前襟鼓起一个小包，里面装着一个暖烘烘的、会呼吸的小生命。
黑瞎子站在原地，手里的烟已经烧到了尽头，烫到手指他才反应过来。
他扔掉烟头，看着那个总是独来独往的背影，此刻臂弯里多了个小东西，在雪地里渐行渐远，最后消失在白茫茫的雪林深处。
“我靠，”他喃喃自语，又摸出一根烟点上，这次手有点抖，打火机按了好几次才打着，“这他娘的什么魔幻剧情。”
风把烟头的火星吹得明明灭灭，像极了此刻某人内心翻涌的、百年未遇的惊涛骇浪。
他猛吸了一口烟，烟雾在肺里转了一圈，又缓缓吐出来，在寒冷的空气中凝成一团白雾。
“张起灵，你他娘的”他对着空无一人的雪林方向，低声骂了一句，语气复杂难辨，“真有你的。”
烟抽完了，他踩灭烟头，开始收拾营地。
铝锅里的雪水已经凉了，他倒掉，把锅收进背包。
帐篷拆下来，折叠整齐。
火堆彻底熄灭，用雪埋好。
最后，他背起背包，朝着张起灵离开的方向走去。
雪地上有两串脚印，一大一小，深的深，浅的浅，但并排著，一直延伸向远方。
黑瞎子踩着那串大脚印，一步步跟上去。
前方是长白山深处，是张起灵三天前走出来的方向，也是张子栗口中“爸爸在沉睡”的方向。
他不知道接下来会遇到什么。
一个突然冒出来的女儿，一个会弹出dna报告的“系统”，一个沉默得反常的张起灵——这一切都透著诡异，透著不合理，透著某种难以言说的宿命感。
但黑瞎子还是跟了上去。
因为那是张起灵。
因为那个小丫头，那双眼睛里盛着的星光，太真实了。
还因为——
他想亲眼看看，这个百年如一日、像块石头一样的闷油瓶，要怎么当爹。
风更大了，卷起漫天飞雪，模糊了天与地的界限。
但前方的脚印还在，深深浅浅，一步一步，坚定地延伸向未知的深处。
而在张起灵怀里，张子栗偷偷抬起头，从冲锋衣的缝隙里往外看。
她看到雪花飞舞，看到树林后退，看到一张没有任何表情的侧脸。
但她不害怕了。
因为她能感觉到，抱着她的这双手臂，很稳。
很稳很稳。
像山一样。
她满足地闭上眼睛，小脑袋靠在那个温暖的胸膛上，听着沉稳有力的心跳声。
扑通，扑通，扑通。
那是她找了很久很久的声音。
“爸爸”她小声嘟囔，声音轻得只有自己能听见。
抱着她的手臂，似乎紧了紧。
风雪呼啸，前路漫漫。
但至少在这一刻，世界很安静。
安静得只剩下心跳，和雪落的声音。
雪还在下，细密的雪花像是天空筛下的碎银，无声无息地覆盖著长白山的一切。
张起灵的脚印在积雪中留下深深浅浅的痕迹，每一脚都踩得极实，像是要把什么看不见的东西踏进地里，又像是在确认脚下这片土地的虚实。
张子栗——跟在他身后三步远的地方。
她的小短腿在深雪里拔得费力，每一步都要把脚抬得老高，才能从那厚厚的雪层中抽出来，再深深陷进下一个脚印里。
羽绒服的下摆扫著雪面，发出“沙沙”的声响，像是在替她喊累。
“爸爸，”她又喊了一声，这已经是下山路上的第七次呼唤了。
这次声音小了些，带着试探和一点点委屈，“你走慢一点好不好？我跟不上。”
张起灵没回头。
他的背影依旧挺拔，黑色冲锋衣在茫茫雪景中像一块移动的墨迹。
但张子栗敏锐地察觉到，他脚步确实放慢了些许——不是那种明显的放缓，而是微小的、几乎察觉不到的变化，像是钟表指针悄悄挪动了一格，像是心跳的间隙拉长了那么零点几秒。
可这已经足够了。
张子栗眼睛一亮，像是得到了某种默许的奖励。
她加快脚步，小跑着追上去，努力让自己的小脚印叠在他的大脚印里——但总是差那么一点。
她的脚太小了，陷进他踩出的雪坑里，几乎要被雪埋到膝盖。
她索性放弃了踩进脚印的想法，转而踩着脚印旁的雪地，虽然更费力，但至少能跟得更近一些。
她仰头看他。
从这个角度看，他的背影显得格外高大，挺直得像雪地里那些经年不倒的冷杉。
黑色冲锋衣的帽子边缘落了些雪，随着步伐微微颤动，像是某种沉默的节拍。
阳光从厚重的云层缝隙漏下来，吝啬地洒下几缕金线，在他身后拖出一道长长的、孤零零的影子。
那