省城龙虎山，张维安开了四个小时。他一路没停，服务区没进，水没喝一口，油门踩到底，下了高速又开了一个多小时的盘山路，车轮碾过湿滑的路面，溅起的水花打在挡风玻璃上，雨刷开到最大档，吱嘎吱嘎地响。
他把车停在山门前，熄了火。没有急着落车，握着方向盘，盯着那块被风雨侵蚀了不知多少年的匾额——“龙虎山”三个字漆皮剥落了大半，“山”字最后一笔只剩下浅浅的刻痕。他把手从方向盘上拿下来，攥了攥拳，指节咔咔响了两声，推开车门，抓起那束白菊花，大步往山上走。
石阶上的青笞被雨泡得发胀，踩上去又滑又软。他的皮鞋底沾了一层青黑色的泥，裤腿也湿了半截，但他走得很急，象是在赶什么。
他沿着石阶一路往上。
正殿的门开着。阳光从云层缝隙里漏下来，斜斜地照进门坎，在青砖地上铺了一小片金。张天师坐在轮椅上，身上盖着薄毯，闭着眼睛，象是在打盹。胸口纱布下心脉断裂的伤口还没好全，但他的脸色比刚从太和山回来那天好多了，腮边有了点血色，嘴唇也不那么白了。张霞坐在他旁边的蒲团上，手里端着一碗药，拿勺子轻轻搅着，怕药渣沉底。
竹杖靠在她膝盖旁边，杖头上缠着一块旧手帕，手帕被她攥了一上午，边角都皱了。她听见脚步声，抬起头，看见了站在正殿门口的儿子。他穿着一件黑色夹克，拉链没拉到顶，露出里面的白衬衫，衬衫领口皱巴巴的，象是穿了不止一天。手里攥着一束白菊花，花瓣散了好几瓣，茎秆上还挂着水珠。
“妈。”张维安站在门坎外面，没有进来，声音有点哑。
张霞手里的勺子顿了一下，但没有放下药碗，也没有站起来。她把勺子从碗里抽出来，搁在碗沿上，碗放在轮椅扶手上。然后把膝盖上的薄毯往上拉了拉，盖住张天师垂在扶手外侧的那只手。动作很慢，慢到象是在心里反复排练了许多遍。
“妈，爸走了。你该回家了。”张维安还是站在门坎外面，声音大了些，象是在跟一个耳朵不好的人说话。
“你爸走了，那是他的事。我不回去了。”张霞的声音很平，平到象在说一件早就想好了的事。她没有看儿子，低着头，把碗沿上那根沾了药渍的勺子拿起来，用袖口擦了擦，又放回去。
“那是你的家。你住了那么多年的家。”张维安的声音开始发颤，他把白菊花换到左手，右手攥成拳，指甲掐进掌心里。他站在门口，阳光把他半边脸照得很亮，另半边隐在阴影里。
“那不是我的家。那是你爸的房子。我住了那么多年，以为那是我的家。结果你爸骗了我一辈子，你们兄妹几个帮着他瞒了我一辈子。你们都知道师父的事吧？”张霞抬起头，看着儿子。
张维安没有回答。阳光从他身后照过来，把他的影子拉得很长，投在青砖地面上，正好落在张天师轮椅的轮子旁边。张天师没有睁眼，但他的手指在薄毯底下微微动了一下。
“你知道。你姐姐也知道。你哥更知道。你们三个都知道。你们知道你们的父亲毒死了自己的师父，知道他把小师妹从师门骗走，知道他这么多年一直在查宗门传承的下落，知道他绑了他师弟、打断了他师弟的心脉。你们什么都知道，但你们什么都不说。你们替他瞒着，替他挡着，替他收拾烂摊子。然后你们跟我说——那是我的家？”
张霞的声音还是那么平，但每个字都象是从牙齿缝里挤出来的。那些话她没有对师兄说过，没有对师弟说过，没有对任何人说过，她在心里压了大半辈子，今天当着儿子的面，当着师弟的面，当着这个正殿里断了手指的神象的面，全倒了出来。
“妈！那些事都是爸做的，跟我们有什么关系？”张维安的声音猛地拔高，他往前迈了一步，皮鞋踩在门坎上，鞋底沾的青笞泥在石头上留下一道湿痕。
“跟你们没关系？你爸在外面养的那些女人，你们不也都叫阿姨了吗？你爸这些年往家里领了多少个？你叫了多少个妈？你以为我不知道？”张霞的声音还是没拔高，但那种平静比任何高声嘶吼都让人喘不过气。
张维安张了张嘴，说不出话。他当然叫过。他父亲身边的女人换了一茬又一茬，母亲从来不说什么，他以为母亲不在乎，今天他才知道，不是不在乎，是懒得在乎了。
“我不是来跟你说这些的。妈，爸刚走，家里一堆事。哥让我来接你回去。你跟我回去，有什么事回家再说。”张维安的语气软了一些，他把白菊花放在门坎旁边，往前又走了一步。
“你哥让你来接我，他自己呢？他怎么不来？他知道我不会回去，所以让你来。他知道你脾气急，你来了会跟我吵，吵完了我走也不是、不走也不是。你们兄妹三个，从小到大都这样，你哥拿你当枪使，你还每次都往前冲。”
张维安的脸涨得通红，嘴唇剧烈地抖了几下，想反驳，但找不到话。
“妈，你不回去，爸的后事怎么办？家里那