陈三皮重复一遍：打的你爹妈都不认识。
他忽然笑了。
笑得肩膀一耸一耸的，笑得烟灰簌簌往下掉。
“要是我爹妈能来，”他说，“我还真得谢谢你。”
平头眉头皱了皱，这话听着有点不对味儿，但又说不上哪儿不对。
“最后一遍，”他开口，声音阴沉沉的，“账本在哪？老师吩咐的是把你带回去，可没说是死是活。”
陈三皮仿佛没听见，也仿佛不在意恐吓。
他低着头，脚尖拨了拨脚边那几个酒瓶子，挑了一个顺眼的，弯腰抄起来。
瓶子在手里掂了掂，厚实实的，瓶口塞着布条，布条发硬了。
他像沉浸在自己的世界里，手指摩挲着瓶身，忽然开口。
“在我老家，一直有个习俗。”
平头眉头拧起来：“什么习俗？”
陈三皮把酒瓶子举起来，对着月光转了一圈。
“就是烟酒不分家。”
他顿了顿，面向平头。
“既然抽了你的烟，得还瓶酒，这是规矩。”
平头愣了一下，随即嘴角慢慢扯起来。
“讲究。”
话音刚落。
“嚓。”
打火机的火苗蹿起来。
陈三皮把火苗凑到瓶口，那截露在外面的布条“呼”地一下烧起来，橘红色的火焰在夜风里摇摇晃晃。
平头脸上的笑还没来得及收。
陈三皮手一扬。
酒瓶子脱手，在半空中翻着跟头，瓶口拖着一道长长的火尾，像一颗流星，朝人群最密集的地方砸过去。
“接着！”
“操！！”
有人喊。
有人躲。
有人下意识举枪。
晚了。
酒瓶子砸在一个人胸口，“砰”的一声炸开。
响声似闷雷，又似过年放的大地红，但又比那个更沉，更狠。
瓶子里那些黑乎乎的东西，火药、碎玻璃、铁钉子、削尖的竹签子一瞬间全炸开了。
碎片变成无数把刀，朝四面八方崩出去。
“啊！！”
最前面那四五个人，连躲都来不及躲。
碎玻璃扎进脸，扎进眼睛，扎进脖子。
铁钉子钉进胸口，钉进肚子，钉进大腿。
竹签子斜着飞，扎进肩膀，扎进头发枯，有一根直接从一个人的腮帮子穿进去，从另一边穿出来，血一下子喷了旁边人一脸。
惨叫声炸了。
捂着脸在地上打滚的。
抱着胳膊惨叫，胳膊上钉着三四根竹签子，像刺猬的。
捂着胸口往后栽，胸口那一片全是血，不知道是玻璃划的还是钉子扎的。
地上瞬间躺了四五个。
血，溅得到处都是。
空气里弥漫着火药味和血腥味，混在一起，呛得人又怕又兴奋。
平头站在那儿，傻了一秒。
他低头看了一眼自己身上。
没伤。
那一瓶子，离他还有两三步远。
但他脸上被溅了几滴血，热乎乎的，顺着脸颊往下淌。
他伸手抹了一把，看着手指上那点红。
然后，他猛的抬起头，看向陈三皮。
那眼神，已经不是之前的“敬你是条汉子”了。
是狼。
是见了血的狼。
“我操你妈，开枪！”
他吼出来，嗓子喊破了。
“给老子开枪！”
几十把枪，齐刷刷举起来。
然而，陈三皮已经动了。
他从车头旁边一步跨出去，左手举着那个红皮封面的账本，右手握着打火机，火苗就在账本底下晃。
“来啊，”陈三皮看着平头，“开枪。”
他把打火机往账本边上凑了凑，火苗离纸边不到一寸，能闻到些焦味。
“不想要账本的话，我就烧了。”
声音不高，但每个人都能听见。
几十把枪，齐刷刷停了一瞬。
枪口举着，手指搭在扳机上，就是没人敢扣。
账本。
老师要的就是账本。
谁把账本弄没了，谁就得给老师一个交代。
那个交代，不是写检查，不是扣工资。
是命。
所有人的目光，都盯在那个账本上。
月光照在红皮封面上，老旧，像翻了无数遍。
平头咬着牙，枪口还指着陈三皮，但手指从扳机上挪开了。
“陈三皮，”他开口，要吃人，“你今天跑不了。”
陈三皮没理他，耳朵动了动。
远处，有动静。
不是河水的哗哗声，不是风吹草叶的沙沙声。
是引擎。
很多引擎。
从河对岸传来的。
他转过头，望去。
河对岸，原本黑漆漆的一片，忽然又亮起灯光。
一盏。
两盏。
五盏。
十盏。