是澄黄澄黄的液体，晃荡着，撞得桶壁“咕咚咕咚”响。
封口那团破布被风扯出半截，滴下几滴液体，亮晶晶的。
随即，一股刺鼻的气味飘进每个人鼻腔。
“这、这这”
“是、是汽油！！！”
不知谁撕开嗓子嚎了一嗓子。
有人下意识想躲，但更多的目光全跟着那只桶。
一颗脑袋仰起来，又来一颗。
枪口，忘了扣扳机。
腿，忘了跑。
嘴张着，喊不出声，只求那个装着汽油的水桶不要砸到自己头上。
这时。
陈三皮从仓库深处的黑暗里探出半张脸，隔着铁架、隔着硝烟、隔着满地的碎玻璃和还没凉透的尸体，也看见了那只桶。
还有桶后面，刀疤李的手，它正往裤兜摸。
摸出一样东西。
银色的。
廉价塑料壳，印着个穿泳装的女郎，脸蛋都磨花了。
是，打火机。
刀疤李拇指轻轻一搓。
“嚓。”
火苗应声蹿起来，黄豆大小，橘黄色的，在夜风里摇了摇身姿，没灭。
他不急。
他在等。
等那只白桶飞到最高处，在半空悬了那么一下，桶底微微倾斜，又洒下一片细密的油珠，像下雨。
然后，刀疤李扬手。
不是扔，是送。
打火机脱手，慢悠悠的，翻转着，在空中拖出一道细细的橙黄色光尾。
像萤火虫，像飞蛾，又像这辈子最后一次点火。
追着那只桶。
追着那半截滴油的破布。
追着院子里所有忘了呼吸的目光。
桶，还在飞。
打火机，还在追。
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