体结构完好，内核的窑炉基座沉降在安全范围内。”
他的手指在屏幕上划过，一条条红色的警示线标注出需要修复的关键节点。
“真正的问题，不是设备。”
话音未落，车间那扇锈蚀的铁门，被人从外面“嘎吱”一声，费力地推开。
阳光涌了进来，照亮了飞扬的尘埃。
门口站着一个老人，身形清瘦，但腰杆挺得笔直。他穿着一身洗得发白的蓝色工装，手上布满了老茧和烫伤的旧疤。
在他身后，是二十多个与他年纪相仿的老人，一个个白发苍苍，步履却异常坚定。
他们看着这座熟悉又陌生的工厂，没有人说话，但空气中的气氛瞬间变了。
那不是怀旧，而是一种战士重返战场的肃穆。
“刘师傅。”张援朝关掉平板，迎了上去。
为首的老人，刘建国，玻璃厂最后一任窑炉总工，只是微微点了点头，目光已经越过张援朝，贪婪地扫视着车间的每一个角落。
他的手，轻轻抚过一台蒙尘的退火炉，动作温柔得象在触摸情人的脸颊。
“老伙计，我们回来了。”他低声说。
张援朝把技术员叫到一边。
“按计划，清场，分组，准备检修。”
“是。”
修复工作开始了。
没有现代化的工程队，只有一群平均年龄超过六十五岁的老工人。