代班慢条斯理地掰开一块红豆饼，里面的豆沙馅儿热乎乎地淌出来。
他低头吹了吹，才继续刚才的话题。
“你是知道的，最终战嘛，流程都差不多。”他掰着手指细数，“首先，场面话要说——反派要阐述他那套毁灭世界/拯救世界（自认为）的歪理邪说，主角也就是倒霉的我，要反驳，要喊口号，要表明立场。可能是战前和队友/亲人/爱人的温情告别（fg），也可能是战斗中突然闪回某些关键记忆碎片，用来解释角色动机或者解锁新力量。”
他叹了口气，仿佛已经身临其境。
“接着，情绪要铺垫——愤怒、悲伤、决意、希望……各种情绪要层层递进，音乐要跟上，镜头要给特写。打完还要收拾残局——确认反派是不是真的死了，当然啦，通常没有，还有治疗伤员，清点损失，发表胜利感言。搞不好还有漫长的战后重建阶段，以及主角团（如果有的话）各自的心灵创伤疗愈环节……”
他越说越郁闷，最后总结道：
“想想就头大。流程又长又麻烦，还费神费力。我只是想安安静静地活着，或者安安静静地死，如果可以选的话。”
“唉，”她跃跃欲试，“要不再试试给我透露点我世界线的发展？”
“死了这条心吧。”班抬起眼皮瞥了她一眼，语气平淡，“我们试过多少次了？你自己心里没数吗？”
每个“江言”都有一本属于自己的“剧本”。
理论上，平行时空的“江言”们可以互相查阅对方的剧本，以此了解不同世界线的走向、规避风险，或者……单纯满足好奇心。
但是，有一条铁律：自己无法看清自己的剧本。
就像眼睛看不到自己的后脑勺。
当试图窥视自己世界的未来时，看到的只会是大片的空白中插入一点无关紧要的字、扭曲的乱码、意义不明的符号，或者最恼人的——［哔］。
虽然以前也尝试过，想方设法绕开屏蔽，哪怕只透露一星半点的关键信息。
结果无一例外，全部失败。
那屏蔽机制似乎是根植于存在本身，与“江言”这个概念绑定，无论用什么方法，属于“自己”的剧本信息，对“自己”而言永远是最高机密。
“别这么绝情嘛。”
代班几不可闻地叹了口气。
“算了。”他低声嘟囔了一句，像是在对自己说。
书页自动翻动，停在某个位置。
几秒钟后，代班“啪”地一声合上书。
代班也沉默了。
他拿起桌上一张干净的餐巾纸，又摸出一支不知道从哪儿顺来的圆珠笔，低下头，飞快地在纸上写着什么。
只见餐巾纸上，代班写下了一行字：
那些关键信息，在写下的瞬间，迅速变得模糊、淡化，最终在纸上留下几团意义不明的墨渍。
代班换了一种思路。
代班又伸出右手，试图用肢体语言和简单的肯定否定来传递二进制密码般的信号。
他摇了摇头。皱眉。用力摇头。然后指指天花板，又指指地板，最后双手一摊。
代班挫败地放下手。
他甚至拿出了自己的手机，打开备忘录，飞快地打字，然后递给江言·原版看。
结果无一例外，全部失败。
两人再次陷入沉默。
“所以，”她总结道，“还是老样子。‘哔’声依旧，屏蔽永存。”
“看来‘防剧透补丁’运行良好，版本更新及时，没有漏洞可钻。”班望着天花板，“这下死心了吧？到来吧。”
“我大概知道了，”版已经大概知道他要表达的是什么了，“我会［哔—］对吧。”
他伸出右手，竖起一根食指。
接着，他用这根食指在空中缓慢而地画着圈。
一圈，两圈……
“放心吧，到时候我会来救你的。”
话音落下。
然后，眨了一下眼。
k。
“救？”
她盯了三秒，然后慢悠悠地伸出手撑着下巴。
“说得好像你很闲似的。要处理吗？别到时候，是我你救。”
“所以才说‘到时候’嘛。”代班收回手，拿起起最后一块红豆饼，“我好歹也是快大结局了好吗？可是差不多的唉，等你［哔——］时我早就完结了。”
意识之种默默吃掉最后一个虾饺，看看这个，又看看那个。
这俩人……不，这一个人和自己较劲的场面，无论看多少次都觉得诡异。
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