谢时宴踱到窗边，看着窗户外面有些模糊的光影。
窗棂外一株老梅，枝干虬结，在渐白的底色里显出墨黑的剪影。
静了有那么一会儿，只听见他略显粗重，却又竭力放缓的呼吸声。
然后，展聪的声音又响起来，比刚才更低，更哑，像砂纸磨过粗粝的木头：“谢时宴。”
谢时宴转回身。
展聪仍旧侧趴着，目光却精准地钉在谢时宴脸上，嘴角那抹笑变得古怪，混合着痛楚、快意，还有一种说不清道不明的挑衅。
“你猜，”他慢悠悠地，一字一顿地，仿佛在品尝每个字的滋味，“那天季晚来跟我说了什么？”
谢时宴的呼吸，在那一刹那，似乎被窗外涌入的、带着令人烦躁的热意的空气给闷住了。
心跳却毫无征兆地，在胸腔里重重擂了一下，沉闷的回音撞击着肋骨。
展聪看到他这样的神色，只觉得心里格外通畅，就算是抢不了季晚，也得给他添添堵。
“不是说半个月前打的吗？怎么这伤看着是新的？”